Doença

Sentia-se mal. Angustiada.
Qualquer coisa pesava dentro de si e aumentava de volume na ausência da voz, do olhar de albatroz que a mirava.

Rastejava. Algo dentro de si estava diferente. Os pés colavam-se ao chão.
Podia ser uma doença silenciosa crescendo, podia ser o fim da vida, manso, decidido a trazer mais depressa o choro e o lamento.

Sentia algo vivo, que fervilhava dentro de si, dentro do seu estômago. Não estava grávida, sabia-o. Não eram náuseas, por isso não poderia ser a gestação de uma criança no interior do seu ventre.

Todos os dias caía e todos os dias se levantava. Vivia há vários anos sem primaveras.
Aquela sensação estranha, que trazia dentro de si, fazia-a dançar no limbo entre a vida e a morte, entre a euforia e a dor.

Carregava o peso atroz de uma ausência presente. Depois fugia de si própria, afastava-se. E nesse vazio, afundava-se ainda mais.
Se assim continuasse morreria em menos de um sopro.

Corria, desesperada, para a máscara de oxigénio que a mantinha, paliativamente, agarrada à vida.
E quando sentia aquele chamamento dentro de si, perdia o controle e aquele bicho interior devorava-a.
Encheu-se do coragem e procurou um médico.

Estava a enlouquecer, não podia viver mais naquela dúvida.
Se algo de grave se passava, se em breve morreria, não sabia.
Mas a incerteza do porvir já não era solução.
Durante semanas ignorou todos os sinais do seu corpo, recusou-se a aceitar o que era evidente.
Algo lhe devorava o estômago.
Tão depressa perdia o apetite como de repente o ganhava de forma, absolutamente, voraz.

Então, decidida, fez todos os exames prescritos pelo médico.
Saiu do hospital com o envelope na mão.
Encostou-se a um muro repleto de flores.
Eram as suas favoritas. Cheirou-as e inundou o peito com aquele aroma libertado pelo tom púrpura das vespertinas violetas.
Abriu o envelope. Diagnóstico: Positivo. Eram Borboletas.

© Balthasar Sete-sóis

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