Metade

Há dois dias que Pilar acariciava aquele imaculado papel, rasgado pela mais pura indiferença, que encontrou junto à paragem do autocarro. Parecia ali plantado, sozinho e abandonado pelo acaso premeditado dos enganos inadiáveis. 


Desdobrou com delicadeza, e releu uma vez mais:

,o meu nome é
unca nos vimos
apenas a sua voz
venha ter comigo
junto ao pontão
-chuva vermelho
esta sexta-feira
19:00h.


Sentiu que aquele pedaço ridículo de papel não era mais do que a personificação daquilo que foi toda a sua vida, uma sobra insignificante, uma metade bolorenta que se amputa do todo que, puro, ainda resiste.
Sempre se sentiu pela metade  e nunca foi mais do que isso, metade filha, já que para os pais a sua irmã sempre foi mais perfeita, bonita e inteligente, metade mulher porque o seu ventre jamais geraria um filho, disseram-lhe quando tinha apenas vinte e quatro anos, metade mãe quando acabava as tardes de domingo a brincar com os sobrinhos abandonados pelos pais que pela garrafa de whisky se enamoravam, metade esposa, usada pelo amante, casado, sempre que este se libertava das complexas teias do matrimónio, gasto pelas discussões semeadas por um emprego mal pago.
E embora a textura daquela letra, redonda, perfeita e feminina transportasse nos seus contornos o perfume de mulher, isso não importava.
Mesmo sabendo que aquela metade não lhe era dirigida, ela sabia que teria de ir, ainda que não soubesse quem iria encontrar ou se aquela metade de desejo já teria sido saciada e posteriormente libertada por se encontrar, agora, fora de prazo. Ainda que aquele encontro já tivesse ocorrido e que a metade que ali faltava não estivesse no local combinado, ela foi.
Mergulhou naquele mar de incautas  dúvidas e saiu de casa na esperança que aquela metade que transportava na mão fechada, suada, trémula, amarrasse finalmente a metade que lhe cabia à metade que lhe faltava.

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